Miedo infundado

Lo mejor y lo peor de tomar un vino ya conocido es generalmente lo mismo: los recuerdos.

Si yo repito un vino, algo realmente raro, es porque, por alguna razón, me ha impactado, y el recuerdo que guardo de ese impacto es algo que me acompaña siempre. Por eso, cuando me enfrento (y digo bien, enfrento) de nuevo a él lo hago sobrecogido, asustado, pensando si ese recuerdo que tengo se confirmará con el reencuentro o si por el contrario, se convertirá en uno nuevo en mi memoria, tal vez mejor, tal vez no.

Ayer, cuando decidía qué vino tomaría por la noche, pensé en esos recuerdos, en cuales quería reafirmar o renovar. Y el embrujo de L'Embruix se antepuso a cualquier otro, de repente, inexorable.

Llegó la hora, miré su color de frutas rojas, aspiré su olor envolvente a frutas rojas, sentí la punzada de la emoción, tímida, sin atreverse a salir, lo bebí, con los ojos cerrados, lo respiré de nuevo. Abrí los ojos y dejé la copa en la mesa, desconcertado. Le oía hablar, pero no entendía lo que me estaba diciendo. Me fui.

Volví al cabo de media hora. El vino se había atemperado, había respirado. Al beberlo de nuevo y captar al fin su explosión frutal armonizada con una mineralidad suave y discreta, la dulzura con la que expresa su incuestionable fortaleza, esa potente y decidida personalidad masculina envuelta en un cuerpo ligero y delicado de mujer, me emocioné, y me di cuenta de que al principio estaba, como yo, un poco asustado ante ese reencuentro, y que el tiempo de reposo, como a mí, le había venido bien.

Pasé la noche a su lado, y como hacía mucho que no lo veía, entre caricias y besos hablamos en silencio de nuestras cosas. Me volvió a embrujar, aunque, la verdad, nunca había dejado de hacerlo.